مقامات

المقام الحادي عشر: الذاكرة

بعد أن عبرنا الغربة،

واكتشفنا الوطن،

وسكنّا المنفى الداخلي،

يأتي المقام الذي لا يغادرنا أبداً:

مقام الذاكرة.

الذاكرة ليست أرشيفاً جامداً،

ولا صندوقاً نخبئ فيه الصور القديمة.

إنها بيتٌ آخر، يسكننا أكثر مما نسكنه.

هي التي تختار بلا استئذان

ما تبقيه من الأمس، وما تمحوه منّا،

كأنها تكتب تاريخاً جديداً لا يشبه ما حدث،

بل يشبه ما شعرنا به حين حدث.

نحن لا نملك ذاكرتنا، بل نستأجرها من الأمس،

وندفع ثمن الإيجار من حاضرنا.

نظن أننا نحن من نتذكّر،

لكن الذاكرة هي التي تتذكّرنا.

تقرر فجأة، في منتصف ليل هادئ،

أن تُعيد إلينا رائحةً من بيت بعيد،

أو وجهًا لم نفكر فيه منذ سنوات،

فتضعنا أمام أنفسنا كما كنّا،

وتسألنا: هل ما زلتم أنتم؟

الذاكرة لا تحفظ الأشياء كما هي، بل كما لمسناها.

قد نتذكر يوماً عادياً من طفولتنا،

لا لأنه كان عظيماً، بل لأننا كنّا سعداء فيه بلا سبب.

وقد ننسى سنوات كاملة، لأننا لم نكن فيها أحياءً حقاً.

إنها تخون التفاصيل، لكنها لا تخون الشعور.

فما يبقى ليس الحدث، بل الأثر؛

وليس الصورة، بل الصدى.

لكن الذاكرة ليست دائماً رحيمة.

قد تتحوّل إلى سجن داخلي،

نُعيد فيه تشغيل المشاهد المؤلمة.

وقد تصبح مرآة قاسية،

تُظهر لنا ما فقدناه أكثر مما تُظهر ما بقي.

تحمل في جيبك مفاتيح بيوت لم تعد موجودة،

وتقف أمام أبوابها كل ليلة،

دون أن تجد ما تفتحه.

وفي هذا المقام،

تتعلم أن الذاكرة ليست نحن، بل ما تبقّى منا.

هي الجسر الذي نعبر عليه من الأمس إلى الغد،

دون أن نفقد أنفسنا في الطريق.

هي التي تمنحنا القدرة على أن نضحك فجأة،

أو أن نبكي بلا سبب.

هي التي تذكّرنا أننا لسنا مجرد حاضر،

بل تراكم من وجوه وأصوات وظلال لا تزول.

وحين تصل إلى هذا الوعي،

تدرك أنك لست مضطراً لأن تسكن في ذاكرتك.

يمكنك أن تفتح نافذة، وتدع الهواء يمر،

وتختار ما تحمله معك، وما تتركه خلفك.

يمكنك أن تتصالح مع ماضيك،

لا لأنك نسيته، بل لأنك فهمته وتجاوزته.

فتصبح الذاكرة ليست عبئاً، بل حكمة؛

وليست قيداً، بل بداية أخرى.

لأن الذاكرة في النهاية بقلم محمود عمران

ليست ما نتذكره،

بل ما يبقى فينا بعد أن ننسى كل شيء.

هي البيت الذي لا تغادره الأرواح،

حتى بعد أن تغادر الجدران.

كأن العمر ليس خطاً يمشي،

بل بحراً يعود إلى شطه الأول.

محمود عمران